Kommaneuken
Ik heb een hekel aan sex. Als een geweldige hunk, 29 jaar, donker haar en zongebruinde huid, zegt dat hij sex met mij wil, sijpelt alle lust via mijn grote teen de grond in. Ik kan het niet, het moet niet veel gekker worden. Maar als diezelfde hunk, 29 jaar, voorzichtig voorstelt om te gaan neuken, dan liggen zijn opengescheurde kleren al op de grond voor hij het bed kan raken. Want neuken, dat is seks. Op z’n Hollands met ks.
Na de enorm inspannende, maar naar tevredenheid uitgevoerde daad schurk ik me in zijn armen. Aarzelend legt hij zijn hand op mijn rug. Ik kijk even naar hem op en hij zegt: “Btw, ik wilde..” Ik til mijn hoofd verder op om hem vuil aan te staren. “Btw? Beeteewee? Je bent hier godverdomme niet bij de belastingdienst. Ik ben ook geen hoer. Trouwens, zelfs daarmee begin je niet over de BTW!”
Hij kijkt me even verbaasd aan en ik leg mijn hoofd weer op zijn borst. “Lieverd,” zijn handje wrijft nu zacht over mijn schouder, “eigenlijk wilde ik alleen maar kommaneuken.” “O…” Mijn hand die net zachtjes door zijn borsthaar kroelde, blijft verbouwereerd liggen. “In je column stonden twee werkwoorden naast elkaar. Daar moet nog een komma tussen. Maar dit was ook best lekker hoor.”
Mijn hand schiet uit naar het nachtkastje rechts van het bed en maait onderweg een lamp omver. Het klapt dof op het vloerkleed. Ik bedenk ineens dat dit zijn bed is. Ik mompel iets over reflexen en een kladblok. Dan zwiep ik mijn benen over de rand, zoek mijn string en T-shirt en loop naar het toilet. Even azijnzeiken voor ik die aantekening kan maken.
Op het keurig geordende bureau ligt een memoblok: knalgeel en slecht klevend. In een heus pennenbakje vind ik een balpen die het gelijk doet. Bij zoveel netheid raak ik even van slag. Ik heb zowaar een writer's block. Ik mis mijn chaos thuis. Even diep ademhalen, terwijl een warme douche op zijn lijf klettert. Eigenlijk zou ik iets over die heerlijke man eronder moeten schrijven. Op zoek naar inspiratie kijk ik de kamer rond. Hij zwaait naar me vanaf een rots met uitzicht op zee. Zo te zien was het er warm. Of zijn polo heeft een tweekleurig design. Op een andere foto knuffelt hij de hond van zijn ouders. Ik kijk even vertederd. Wat een schat is het eigenlijk.
In gedachten buig ik de randen van het bierviltje in mijn handen. Dan zie ik er iets op staan. Een grappige cartoon van een vrouw. Grote borsten en een wespentaille. Daaronder staat een nummer. ‘Bel me! Xxx Nat.’
Drie x’en op een rij. Dat is anderhalve dode Nijntje. Of ze komt uit Amsterdam en snapt het verschil tussen horizontaal en verticaal niet. Ik buig het viltje terug en leg het op zijn bureau.
Een agenda. Ook altijd interessant. De douche wordt uitgedraaid. Eens zien of ik nog een leuk verhaal kan verzinnen met gekke afspraken.
’25 april. Verjaardag Bart.’
’27 april. Bespreking n.a.v. rapport 9 april.’
Bij het weekend staat meer gekriebeld: ‘Me auto halen, opzoek naar nwe velgen. Nat bellen. Cadeau pa & ma en hun bellen.'
Prompt sla ik zijn agenda dicht. Mijn hunk staat in de deuropening, slechts gekleed in een handdoek. “Heb je nog een idee voor je column? Hij moet toch wat langer worden?” Woest staar ik hem aan. De bedrieger. Hij kijkt van zijn agenda naar mij en plaatst zijn gewicht op de andere voet. “Ik kan het uitleggen. Nathalie is..”
“Uitleggen? Uitleggen! Ik zal jou eens wat uitleggen! Je snapt alleen hoe de spellingscontrole werkt! Maar daarmee verleid je me niet. Ha! Ik heb je door!”
Hij staart me verbaasd aan en schudt dan zijn hoofd. Ik loop langs hem heen, terug naar de slaapkamer. Terwijl ik mijn broek aantrek, zeg ik: “Trouwens, die sms'jes van je waarin je steeds zegt dat het ‘gezellig’ was, vind ik ook stom. Gezellig? Kan ik zo erg niet van je afblijven, is het alleen maar gezellig!”
De lust die nog nazweefde zit inmiddels voorbij mijn kleine teen. Gezellig. Ik sla de deur achter me dicht. De opwinding is voorgoed voorbij. Onze relatie ook. Ik had het eigenlijk al kunnen weten vanaf het woord sex, geschreven met een x.
